Я даже не знаю, почему я делаю это. Как навязчивая идея. Я просто должен делать это. Я как-то попытался объяснить кому-то, но слова тут бессильны. Это вроде как голос внутри. Он говорит: "Сделай это!". Я и делаю... Разумеется, сначала нужно запастись необходимыми вещами.У магазина очень ироническое название. "Радость жизни." Интересно, оценит кто-нибудь шутку? Там легче всего сделать нужную мне покупку. Ни очередей, ни вопросов. За прилавком стоит какой-нибудь зомбированный болван из нынешнего поколения, нанятый на праздники. Это хорошо. У них зашоренные глаза. Он ни разу не поднял взгляд, он смотрел только на мои руки, отсчитывавшие купюры. И никаких вопросов и анкет: "Как Вы собираетесь использовать Вашу покупку?" Вот она - сегодняшняя молодежь.Своих жертв я всегда выбираю в больших магазинах. Как я уже говорил, легче всего это делать под Новый Год. Даже забавно... чем больше глаз вокруг тебя, тем меньше ты заметен. Никто тебя не останавливает. Никто не хватает тебя за рукав, когда ты быстро уходишь, сделав дело.Я охочусь за старушками. Ну вы знаете их. Согбенные, маленькие, они потерянно сидят в своих креслах-каталках. У них морщинистые, печальные лица. Их привозят ко входу и оставляют снаружи, как собачек.Не скребет по сердцу, а?Я выбрал свою жертву. Заметил ее у входа в обувной отдел. Она была уже второй за сегодня. Первую я обнаружил у входа в сувенирную лавку. Она сидела, флегматично уставившись в пространство, сгорбившись и оперевшись на слабые руки. У нее на голове был повязан платок. Я улыбнулся, заметив ее. Отлично. Хотя вокруг носилась толпа народу, на нас никто не обращал внимания. Как будто старушка была чем-то вроде табу, или, может быть, люди не смотрели на неё из боязни узнать самих себя через тридцать-сорок лет. Мне это было только на руку. Сотни глаз, но все смотрят только прямо. Никто не увидит, как я сделаю это. То, что я купил часом ранее, терлось о мою грудь за пазухой. Как раз тот размер. И не выпирает из-под плаща, и не видно. Я сделал шаг в ее направлении и сунул руку под плащ. Моё сердце заколотилось. Я уже почти вытащил ту штуку, но...Как раз в тот момент, словно в отрепетированном спектакле, откуда-то появился милиционер и начал разговаривать со старой леди.О чёрт! Я поскорее сунул руку обратно во внутренний карман, делая вид, что ищу бумажник, и прошагал мимо. Не думаю, что этот мент меня заметил, и уж тем более он не мог заметить того, что было в моем кармане. Да даже если бы он и увидел, то не смог бы мне помешать. Я бы всё равно осуществил свой план и добрался бы до старушки, даже несмотря на его присутствие. Но это не стильно. Я не люблю попадаться. Я как призрак. Появляюсь, делаю, исчезаю.Настроение всё же испортилось. Пришлось искать другую цель. Я бродил минут двадцать. Вокруг меня шуршали обёрточной бумагой десятки людей, крепко прижимая к себе перекрученные, сморщенные пакеты, которые всегда напоминают мне о старческой коже. Это те, кто делают покупки в последние минуты уходящего года, спеша домой, чтобы всучить ненаглядному чаду еще одну игрушку за баснословную цену. Конечно. Бедного малыша схватит судорога и инфаркт, если
Заросли шиповника 
webmaster@3iks.ru