Они всегда есть, не так ли? Это как рассмешить бога. Вы страдаете от долгой и прямолинейной постановки, танцуете на тонком, как бритва, моменте надежды, а затем впадаете в жестокую, бессердечную концовку.
Ха-ха. Повторяйте почаще. Только дурак верит надежде.
Но тогда, я думаю... вы понимаете. Возможно.
Может быть.
Все, что я знаю наверняка, это то, что моя подъездная дорожка пуста. То есть, впереди нет нежелательной машины. Никто не вытаскивает на всеобщее обозрение никакого объявления о рогоносце. Нет ни вспышек сирен, ни открытого признания. Просто домашняя тишина.
То же самое на всех улицах. Снаружи никого нет, шторы опущены, собаки лают друг на друга. Добро пожаловать в Среднюю Америку.
Я сманеврировал на своем пикапе на подъездную дорожку к свободному съемному дому в квартале от моего жилища. Затем выключил зажигание, прижался головой к рулю и посвятил момент молчания тому, что можно назвать молитвой.
Приятно, словно холодная вода на свежий ожог. Или, может быть, нравится притворяться? Но правда в том, что мы уже прошли молитву, а тому, что сожжено, вероятно, суждено остаться сожженным, так что...
Лучше всего оставить Господа там, где Господь еще может что-то сделать.
Вылез из машины и стою под красной глиной и пытаюсь все собрать. Вдохнул запах воздуха, почувствовал ветерок. Запечатлел каждую мельчайшую деталь этого воспоминания для последующего просмотра.
Этот вечер — только в том смысле, что смерть — пророчество. Будет о чем вспомнить.
Ветровка начинает хлопать по моему телу, поэтому я застегиваю ее. Ключи мрачно звенят в моем кармане и прячутся прямо за шиной со стороны водителя.
Абсолютная тишина. Меньшего мне не нужно.
Наконец, готовый и в то же время едва ли готовый, я задерживаю дыхание, поднимая ногу, чтобы сделать первый настоящий шаг к концу этой истории.
И именно в этот момент, как это часто бывает, когда я стою на краю, ко мне обращается голос моего отца. Он призрачен, потерян, истерзан временем... но он также имеет глубокие метастазы в моем разуме и моей душе. И в этот вечер он звучит почти устало.
Почти жалея.
Все это началось в прошлом году, не так ли, Джои?
Летом, я думаю... или достаточно близко, чтобы не иметь никакого значения.
Тебе неожиданно позвонил Майкл и попросил о помощи. Дерьмо. Бьюсь об заклад, ты просто не мог в это поверить.
И он наговорил кучу всякой чуши, сказал, что готов «измениться». Просто вообще звучало так, будто он был полон чуши. Как обычно делает Майкл.
Но он хотел знать, есть ли у тебя место, где бы он мог остановиться, и поклялся, что все это реально. Ну, что сделаешь, когда твой брат задает тебе вопрос вроде этого?
В твоем случае ответ был прост. Ты сказал ему «нет». «Извини, если бы я и мог помочь, но мы — в процессе превращения гостевой спальни в мастерскую». И это была очевидная ложь, но она была для самозащиты. Ты действительно не слишком расстраивался из-за этого.
Он все равно настаивал. Он настоял на том, чтобы ненадолго... пока не встанет на ноги. Только одну комнату.
Только то и только это. Он торговался как твоя мать. Знаешь, все, чего он хочет — это немного, а все, что просишь его дать взамен ты — слишком велико, чтобы даже рассматривать.
Для тебя это было непросто. Я имею в виду, что Майкл — член семьи. Кем бы он ни был, он такой. И он обращался к тебе в трудную минуту. Обращение за помощью, конечно, но с определенной целью.
Отказ ему привел бы к отказу крови. Ты знал, что я бы этого не одобрил. Кровь связывает.
Пленница жестокого торговца 
webmaster@3iks.ru