Один мой приятель — писатель по жизни Смотрел на творенья свои с укоризной. И думал: «Завязывать с этим пора. Пишу день и ночь, а выходит мура». (Никак не идет к Магомету гора).
Попал в вытрезвитель он прошлой весной, Без справки удрал потихоньку домой. (Дежурный охранник был сильно бухой). Зашел в деревенское наше сельпо... Стоит продавщица, раздетая по... Не выдержал — тоже разделся он по... (Три дня не работало наше сельпо!)
Табличку на дверь пришпандорили сразу: «Ушл
а за продуктами срочно на базу». Но есть в этом деле свой жизненный срок. Теперь подрастает в деревне сынок. Не пишет поэмы мой старый приятель — В хозяйстве своем он теперь председатель.
Ебёт продавщицу он ночью и днём, Способностей много прорезалось в нём. Познал куннилингус и даже минет... И понял: таланта к писательству нет, (А был он когда-то вообще импотент), Но в нужное место и в нужный момент
Явился. Судьбы здесь прямая заслуга. Ну, как не гордиться успехами друга?.
Семенович и 24,6см 
webmaster@3iks.ru