Ещё один рассказ, который я написал для "Бульвара крутой эротики" в конце 90-х годов. Прошлый век ;)
Ох, и поносило его за эти годы по просторам сети...
Довелось мне ранней осенью отдыхать в одном подмосковном городке. Точнее, неподалёку – на даче, которую уступил на месяц старый институтский приятель. От нечего делать я повадился не спеша колесить по окрестным дорогам, дорожкам и тропам на экологически чистом транспорте – велосипеде, и наслаждался свежим, напоённым исконными сельскими ароматами воздухом. Была б у меня лошадь, ездил бы верхом!
Я раскатывал по живописной округе древнего города, любовался природой, Москвой-рекой, старинными церквами. В городке оставались во множестве старые деревянные дома. Один из них занимала музыкальная школа. Случайно остановившись рядом, чтобы прикурить, я услышал, как кто-то мучает кошку. Душераздирающие звуки доносились из приоткрытого окна домика, «по пояс» вросшего в землю. Я подкатил поближе и заглянул внутрь. Взору предстала идиллическая картина: музыкальный класс, девчушка лет семи со скрипкой, а спиной к окну – учительница. Девочка пилила струны смычком, и несчастный инструмент в её неумелых руках отзывался жалобными воплями. Моя физиономия, возникшая в окошке, чем-то насмешила маленькую скрипачку, и та прыснула. Скрипка вторила ей особенно мерзким визгом. Учительница с недовольным видом обернулась. Она оказалась очень симпатичной. Я помахал ей рукой и нажал на педали.
Обратный путь, разумеется, лежал мимо ветхой музыкальной школы. Остановившись у закрытого окна, я попытался рассмотреть, что делается в классе. Увы, там было пусто.
Вдруг слева хлопнула калитка. Давешняя учительница вывела на улицу за блестящие крутые рога велосипед с небольшими колесами. К багажничку была приторочена скрипка в чёрном потёртом футляре. Учительница узнала меня и улыбнулась – доверчиво и простодушно. Она оседлала стального коня и поехала как раз в сторону моего временного обиталища. Я – за ней.
Милая велосипедистка зазевалась, оглядываясь на меня, угодила колесом в выбоину, и – на тебе – футляр очутился на раздолбанном асфальте. Я подобрал инструмент, стёр рукавом пыль и предложил:
– Если вы не боитесь, что я свистну вашу скрипку, позвольте довезти её до дома. Судя по виду, сей инструмент имеет на счету не один десяток падений. Или нет?
Учительница рассмеялась, зачем-то сняла очки и чуть хрипловатым грудным голосом, едва заметно картавя, сказала:
– Не боюсь. Это не Страдивари. Да и вы не похожи на романтика с большой дороги. Вы угадали, моя бедная скрипка вечно падает. Я такая растяпа, не пропускаю ни одной ямы...
Мы неторопливо поехали бок о бок, болтая о том и о сём. Милая велосипедистка, как выяснилось, носила редкое имя – Ника.
– Вообще-то я Вероника, но это ужасно длинно, да? А Вера – это так обыкновенно... И потом, букву «Р» я не выговариваю.
Она, безусловно, преувеличивала. Звук «р» у нее получался, конечно, не классически, но и не безнадежно, а очень и очень мило.
Ника постепенно увеличивала скорость.
– Вы спешите? – поинтересовался я.
– Не-а, просто люблю ездить на велике, – по-детски ответила Ника...
Ехали мы, ехали, и я вдруг заметил, что учительница стала отвечать мне как-то невпопад, а потом и вовсе замолчала. Я всмотрелся в раскрасневшееся лицо. Меня удивило странное выражение отрешённости.
Когда я отдавал скрипку возле её дома, то заметил, что она как-то возбуждена. Мне даже показалось, что Нике нехорошо: глаза лихорадочно блестят, на побледневшем лице алеют щёки, частое дыхание. Может, мы слишком быстро ехали? Да нет, темп ведь задавала она... Девушка слезла у калитки с велосипеда и торопливо попрощалась:
– Пока, увидимся!..
Скрип, хлопок калитки, торопливые шаги за высоким забором, нервное бренчание связки ключей... Открылась и закрылась дверь.
Вы восхитительны! 